Todo por la música

¿Cuántos siglos habrás llevado esa guitarra que te ha deformado la estampa y tal vez el alma? Me imagino que fue ella la culpable de tu dolorosa figura de alambre y de tu voz, incapaz de emitir melodía alguna. Fue ella el origen de tu infortunio, eco de tu cuerpo.

Quizás hace solo un puñado de años eras todavía ese joven hoy sepultado detrás de la perilla de estropajo, detrás de la encorvadura y los hombros en picada, detrás de tu sonora monotonía que hace de todas las canciónes una variación temporal de la misma nota, de la botella que asoma desvergonzada por tu mochila, de las horas que llevas tocando sin ser escuchado, sin ser percibido siquiera (pero ¿qué quieres...?)

La imagen de ti en esa calle de poca sombra -paseo de diosas griegas en tacón de punta y exceso de maquillaje tras lentes nacarados- es seguramente lo que eres. ¿Pero qué imagen te describiría como fuiste antes de que ella te marcara de desgracia? ¿Sería la imagen de un niño polvoriento y colorado o la de un chico citadino que -sin pena ni gloria- recibe para un helado esas monedas que no llegan ahora a pesar de todos los sudores enfadados del mediodía?

¿Serías tú, chico del alma monocorde, un niño con música en la mirada?

Am Rand

Terminaron las solemnes conferencias, los seminarios llenos de almas consolidadas, que en ese momento y por obra de las emanaciones de su boca ya estaban modelando el futuro. Terminó la armonía dictada por la batuta de la gran hormiga roja. Entonces todos los becarios por la salvación del mundo se despeinaron, se quitaron algo de ropa y se tiraron al lago. ¡Lo de bien que debía caer un chapuzón luego de tanta parsimonia veraniega!

¡Cómo los envidiaba entonces! Y no sabía qué envidiaba más: si la frescura que había impregnado de esperanza los salones o los chapoteos de los elegidos bajo un sol condescendiente  y puro.

"Ich bleibe immer am Rand", escribió en su cuaderno, hasta donde salpicaron unas gotas los alegres nadadores, sin notar siquiera la ruptura entre ellos y su observadora. Con tal de no agrandar la extrañeza se quitó los zapatos y hundió los pies en el agua. Ellos se alejaron de la orilla hasta que sus voces fueron un murmullo que la adormilaba.

No habría revelaciones ni golpes de timón ni encrucijadas. Ella nunca saltaría y los hijos del mundo nunca vendrían a buscarla.

El último acto de magia de David Bowie

No podía simplemente desaparecer de la escena pública hasta que un señor anónimo de bata blanca leyera un certificado de defunción o algún familiar tuiteara su consternación. No podía irse sin representar y compartir la agonía, sin una última mueca, sin un último baile impertinente, sin matar al Major Tom.

No sin angustia, como el personaje de Lazarus, escribió la línea final como último acto de desacato, antes de volver a la oscuridad. Tony Visconti lo resume: "His death was no diferent from his life - a work of art."

Genial hasta en la despedida, tanto que uno casi espera el milagro al cuarto día. Ain't that just like him?

Propósitos

1. Devolverle su valor/dignidad a la vida interna.
2. Ser un factor de felicidad para quienes importan.
3. Todo lo demás es presupuesto o consecuencia de las anteriores.

Amén.

El día del rayo (M. A. Diosdado)

Lo recuerdo como si fuera entonces. Caminaba por la calle M. A. Diosdado pensando en mis asuntos mundanos de siempre. Iba aprisa, pues el aire olía ya a tierra húmeda. Era un día como cualquier otro que se convirtió en un día como cualquier otro día de lluvia: propicio para correr sin pensar en nada. Y en eso estaba cuando me golpeó. No escuché ruido alguno, no supe de dónde vino. Sólo llegó ante mí su luz explosiva y la sentí recorrer mi espalda desde la coronilla. Y ahí, fuera del tiempo, pensé por primera vez que moriría.

Entonces, mi querido nieto, empezó este largo día. Así que no llores. Yo estaría contento si ese día hoy por fin se terminara.