He visto sus fotos desde hace años. Esa gente constante. Esos viejos amantes del punk, llevando sus playeras con el orgullo de los diecisiete. Esos intelectuales proclamando su vida llena de auténticos significados, ostentando su lenguaje exclusivísimo, fumando los mismos cigarrillos. Esas chicas superdotadas nacidas para esposas. Esos animales nocturnos. Esas lesbianas orgullosas y feministas indómitas. Esas niñas eternas con complejo de princesa. Esos alivianados con camisa de flores. El payaso de la clase. La señorita modelo. Los liberales y los conservadores. Los que siempre bailan. Los que siempre gustaron de la fotografía, los animales o los viajes. Los amantes de esto o aquello. Esa gente con vocación, con personalidad. Esa gente constante.
Así era él también. Y tenía razón cuando me dijo: «Eres una de esas: gente sin swing, gente sin fondo ni sustancia.»
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