El farsante

Piensa, sueña, dibuja meticulosamente el proyecto de sí mismo. Y aunque parece el actor perfecto de su propia tragedia (en raras y casi podríamos decir geniales ocasiones, el farsante prefiere la comedia), es más director que ejecutante. Porque no es tanto un maestro del hacer como del planear. Más que realizador es estratega de su propio sino. Y es que aunque preferiría ser el ingenuo artesano de una historia, carece del compromiso, pero sobre todo de la humildad que tal papel demanda. Mortal superdotado de delirios, no podría resignarse a una vida honesta y llana.

La muerte llama

Piel, voluntad, recuerdo... Todo quiere desprenderse, arrojarse por fin del caballo en fuga. La muerte es un relincho a la distancia. El jinete ha cedido a todos los esfuerzos por imponerse sobre una marcha interminable y miope. La fatiga del cuerpo triunfa sobre la perseverancia del alma. El animal indómito seguirá su galope incansable mientras que el hombre, quien lo contempla desde la creciente distancia, pende de su último suspiro.

La angustia

Amenaza escondida dentro de nosotros mismos pero originada siempre en el contexto del enfrentamiento con lo otro, con todo eso que de manera cabal no podemos comprender o apresar de manera totalitaria. Amenaza que nos invoca en forma negativa desde el cielo o desde el cosmos o desde el todo o desde la negación del todo que es la muerte.

La frustración

Madre frustración que con tormentosa pero al fin cálida mano acaricia cada noche nuestros cabellos, antes de dormir. Soberana frustración que reina en tantas almas, sosteniéndolas como el engrane invisible y maestro.
Frustración vigía que tan al pendiente está de conservar nuestros pasos extraviados. Nos ha enseñado a agachar la cabeza y así evitar toparnos con el mundo de las infinitas posibilidades, y a la par evita también que descubramos su desfigurado rostro. Faro frustración que nos recuerda siempre la ruta de regreso al hogar vacío de la desesperanza. Faro siempre alerta que alumbra los caminos pasados del error y cielos vírgenes de auroras.

El loco

Ha abandonado la patria común de la cordura y está solo. No hay más forma de vida para él que no sea la de andar errante, vagabundo. En su andar no lo orienta el camino firme debajo de sus pies sino la ignota ruta astral por encima de su cabeza. El loco desvía la atención de los hombres para dirigirla hacia el cosmos, hacia el mundo infinito que yace dentro de cada uno de nosotros y que a la vez nos observa desde afuera, en la naturaleza, en el firmamento. Su mirada está extraviada, pues tiene ahora alcances macro y microscópicos.